Último aterrizaje del Yucatán y la tormenta que convirtió el aeropuerto en un infierno (Parte uno)

Por: Oscar A. Viramontes Olivas

violioscar@gmail.com

El reloj de la torre de control estaba ajustado para la noche de aquel fatídico 27 de julio de 1981, pero en Chihuahua la tarde ya había desaparecido hace tiempo, un muro de nubes cumulonimbus, negras como el carbón y cargadas de electricidad estática, había engullido por completo el horizonte del Aeropuerto Internacional “General Roberto Fierro”; el vuelo 230 de Aeroméxico, accidental e inexplicablemente llamado "Yucatán", había sido tragado por las fauces de una tormenta indomable. Treinta y seis personas estaban a bordo del McDonnell Douglas DC-9-32, registrado como XA-DEN, sin saber que estaban a punto de rozar el abismo en una violenta coreografía entre el metal y los elementos.

El viaje había comenzado bajo los rigores de una ruta zigzagueante y agotadora, Monterrey, Hermosillo, Tijuana, y ahora el tan esperado regreso al desierto chihuahuense. Ahora, 52 años después de haber sido entregado en la primavera de 1974, la aeronave tenía el prestigio de su joven personal metalúrgico, sin embargo, el orgullo en la ingeniería, podía quedar en nada, cuando la naturaleza se muestra enfadada. Desde la cabina, el capitán Ortigosa Mora, sintió que el yugo de control cobraba una vida fantasmal propia y vibraba salvajemente bajo sus manos sudorosas. La visibilidad era nula, el parabrisas era el escenario de un bombardeo implacable de grueso granizo y cortinas de lluvia torrencial, que borraba toda visibilidad del espacio; el controlador de la torre en Chihuahua, rompió la estática magnética de las radios cuando dio autorización para un descenso en la pista 35 derecha. Pero en ese momento, los instrumentos de navegación empezaron a “volverse” locos; la aguja del altímetro oscilaba desesperadamente, y la incertidumbre se apoderó de la tripulación: ¿dónde terminaba la nube y dónde comenzaba la trampa del suelo? Era un vacío abajo imposible de descifrar.

Afuera, en la seguridad de los hangares, pocos mecánicos y testigos que se habían refugiado de la tormenta, mirando al cielo con el “corazón en la garganta”; más tarde, describirían un monstruo de acero tambaleándose a ciegas, un titán herido emergiendo y desapareciendo entre los jirones de la masa oscura. De repente, la atmósfera se rompió, un avión invisible y traicionero, un látigo de aire descendente, golpeó brutalmente la parte trasera del "Yucatán". El avión, perdió toda comunicación en un abrir y cerrar de ojos, cayendo en picado. La velocidad se desplomó, y la tripulación miró hacia arriba con pánico, los motores rugieron a toda potencia en un intento agonizante de enderezar el rumbo. El resultado no fue un aterrizaje, fue una colisión brutal.

El DC-9 golpeó la pista con un estruendo que astilló los huesos de su estructura interna, y lo devolvió al aire como un juguete roto; las ruedas se rompieron en mil pedazos en la segunda caída; el fuselaje, se deslizó fuera de la franja de asfalto, rompiendo a ciegas la maleza del desierto y levantando una densa nube de tierra y barro. El horrible estruendo del metal desgarrándose, ahogó los gritos de terror de los pasajeros. y en cuestión de segundos, el avión estaba en torsión, se partió por la mitad y se abrió una herida sangrante de la que brotaron lenguas ardientes de fuego. El combustible derramado encendió el infierno en medio de la tormenta de granizo, dejando tras de sí, un rastro de humo negro, chatarra retorcida y la interminable pregunta de si el destino podría haberse evitado aquella gris tarde.

La atmósfera sobre Chihuahua no solo era inestable, en ese momento era una emboscada de enormes dimensiones; los registros meteorológicos y la investigación oficial, descartarían el caso como "malas condiciones atmosféricas", pero el lenguaje burocrático no puede describir el muro oscuro y eléctrico frente al vuelo 230 de Aeroméxico. Una tormenta impulsada por el calor del desierto y sus torrentes de lluvia y vientos cruzados, azotaron el avión con una fuerza récord. De repente, el silencio en la cabina fue roto por el ruido ensordecedor de los instrumentos; la incertidumbre, comenzó a invadir a la tripulación: ¿era esta turbulencia solo una perturbación pasajera o un preludio a una caída libre? Nadie estaba preparado para eso, en las nubes negras, una bestia invisible estaba esperando. Eran corrientes descendentes violentas, temibles corrientes descendentes o micro ráfagas de más de cien kilómetros por hora que derribarían el avión del aire con la fuerza de un golpe.

Y justo segundos antes del destello, justo antes del giro final, el momento más delicado de los últimos minutos con el piloto teniendo que tocar el asfalto, el cielo dio un veredicto. Una corriente de aire sólida cayó desde las alturas y golpeó al McDonnell Douglas DC-9, irónicamente llamado "Yucatán". El avión, sin sustentación y de repente despojado de ella, se desplomó como una piedra; los motores rugieron en agonía mecánica; la física primaria había abandonado a los pilotos. El tren de aterrizaje bajó a la pista, pero no pudieron hacerlo aterrizar. El vuelo golpeó el suelo con un rebote violento, y sacudió los nervios de los pasajeros; era como si el asfalto estuviera vomitando el metal. La aeronave perdió el rumbo en medio de un caos ensordecedor, se estrelló por completo, se deslizó fuera de la pista, y voló a través del matorral del desierto hasta que se rompió en dos piezas que gemían al unísono.

El terrible silbido del aluminio desgarrado fue silenciado abruptamente por el espantoso silbido del combustible encendiéndose. El "Yucatán" ya no era una maravilla de la ingeniería, sino que ahora yacía en dos piezas de chatarra humeante que fueron rápidamente consumidas por un voraz fuego amarillento. La cabina de pasajeros, sumida en la oscuridad de la tormenta, se llenó de humo negro, denso y sofocante. El pánico borró cualquier rastro de cordura; la duda paralizó a los que aún respiraban bajo los escombros: ¿a dónde arrastrarse cuando el techo se derrumba y el lado izquierdo del avión arde sin piedad? De los sesenta y seis pasajeros a bordo, que momentos antes esperaban un aterrizaje, treinta y cuatro pudieron evitar la muerte en una lucha desesperada por la vida. La puerta de emergencia, atascada y rota por el brutal impacto en el suelo, se abrió solo después de una lucha física para salir a la tormenta, y un río de sobrevivientes emergió.

En los restos, el primer oficial y algunos auxiliares de vuelo estaban cubiertos de moretones y quemaduras y con el trauma físico de haber mirado al abismo. Pero el destino tenía su propio peaje dentro de ese esqueleto carbonizado. Treinta y dos personas murieron en ese infierno, quedando atrapadas en una maraña de asientos retorcidos y pasillos bloqueados, donde el humo devoraba su aliento hasta que ya no pudieron respirar. Hoy los informes oficiales, han cerrado el expediente sobre la falla atmosférica, pero el eco apagado de aquellos que no lograron pasar por esa puerta resuena en la lluvia, vinculado para siempre a la memoria de un vuelo que nunca aterrizó…Está crónica continuará.

“Último aterrizaje del Yucatán y la tormenta que convirtió el aeropuerto en un infierno”, forma parte de los Archivos Perdidos de las Crónicas Urbanas de Chihuahua”, Tomo I, II, III, IV, V, VI y VII, puede llamar al cel. 614 148 85 03 y con gusto se lo llevamos a domicilio o bien adquiéralo en la librería Kosmos, localizada en Josué Neri Santos No. 111.

Fuentes de Investigación: Archivo Histórico del Municipio de Chihuahua (AHCCh) y Fototeca del INAH-Chihuahua.